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No se trata del lugar en el que esté, del puesto en el que me encuentre.
No se trata de que sea de día o de noche, fin de semana o día lectivo.
Ya no se que es lo que se supone que cura pérdidas o que se hace para olvidar lo inolvidable.
No se que se supone que tengo que hacer, a que lugar he de viajar para que no aparezcas nunca más, para que no seas mi única conciencia.
No se que es lo que tengo que respirar, que aires con olores harán que te borre de mi pedazo de piel, de mis trozos de carne.
A dónde se supone que he de mirar para que no me entren unas insoportables e irremediables ganas de hablarte, de aconsejarme.
No se que oxígeno me tiene que formar para no coincidir en ninguna molécula.
No se por qué ventana he de mirar para no recordar ni un solo segundo de tu vida, para no volver a hablar de ti.
No se que hacer para que mi lado más egoísta también quiera que seas feliz con ella.